l'amour fou _ de JACQUES RIVETTE _ 1969 (legendado em inglês)

saturação de saturno, estou te chamando

e soube pela manhã que saturação de saturno tem data para orbitar agora um mundo  _ e yo naci en alamo



estou reticente, é saúde escancarar assim um túmulo chamado útero chamado garganta
chamado nome, e dizer desorbitado um poema tão parado quanto saturno, dentro de casa,
habitação com janelas fechadas, gatos rondando o centro, prato de comida empilhada, restos
de carne nas cutículas, gente sem telefonema, só o ruído da água como companhia descendo
pelo ralo da descarga?

é peso tratar assim o que dar à voz? estou calma, tímida, tenho coragem de não existir. e existir
apenas, no tônus das indignações, porque a vida é muito meio-dia e o diabo do meio-dia
nos vomita para um tempo de nada, farsas, que nem é sono ou esquecimento, é ficar horas parado
olhando uma máquina de luz sem cheiro, uma máquina de luz sem gente, escrevendo palmos num papel de mercado, coletando cabelos do chão, andando até que a fome nos pare e até que a fome nos separe
então, paro. noturna, insatisfeita. faço poemas disso, dos restos, das combustões. chamo a morte porque é nesse chamar que o incêndio (algum) se abre e a plantação voa e me dá de beber. resina. álcool. enxurrada. e a música das coisas em sombra é música doce. callas como medeia. carmen contra a adaga.
e pede um abraço bêbado, o melhor dos abraços.

meus amigos, meus amores, meu amor.

já estou com 32, logo 33. idade de Ana C quando voltou. e surgiu. idade mítica que abre o 6, o 66. o pós-operatório de saturno, o coração retornado de terra e sangue e suor. tempo, tempo, tempo, tempo.
para quem não tem terra nos astros. saturno, satúrnia, uma casa encarcerada, um convívio dolente, um fado. um trabalho.

dos 28 aos 32, escrevi este saturação de saturno. 
agora, quando saturno avança em escorpião, encontrando o mercúrio de meu mapa natal, e o sol, em seu rodar, relança, sobre o saturno de meu nascimento a hora de ser outro, outra, neste dia, mais um anel, dispo, disponho, esteja servido, venha comer comigo. dilúvios de carbono.

num sábado antigo, em setembro próximo, te chamo.
juntos seremos soltos para além da paisagem de chumbo
e de ouro uma madrugada quente dirá
equinócio
(cio)
de primavera

acima, o mapa da hora marcada para nascer, 28 de setembro de 2013, às 16hs, em SP

abaixo, regalo de minha amiga Julia H, que é íntima dos astros e dos lagares dos 30 anos

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(três poemas de saturação de saturno, chamando, chamando, chamantes) : : : : : : : : : :: : :

rondó de abertura

um molar de saturno, várzea   

melódica entupindo as tripas, amargo

morno da antemanhã – sucessivo

lento, molar e música de despir,

os casacos das feridas, início

terno dos defeitos, o casto

caimento sobre o timo, imolado

um molar

que sova tua sorte para calos dizíveis:

as cores do chumbo – molar

estivador, forja de gatunos

atraentes à pedra no bolso esquerdo

enfiada ao fundo, um molar

de saturno – criança

te prometem os teus vinte e nove

danos

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tarantela

“agora fica, unindo-te em amor com tua mãe”

para agustina bessa-luís e minha avó, dida

reparem na parede como ofegam

as sibilas de saturno

reparem como no curso das sebes

se sustenta ensanguentado

aquele ato de expelir

uma bezerra parida coagula o terreiro

já menstrua grave uma cadeira

balança sem se mover – é o sexo, sina

das entranhas mais uma filha, prenda que rói

potência nas coisas sobranceiras da natura

o calo e o tato dos cômodos

lavram nas gerações da Casa

o que será ruína nas mãos

– alguém mais adiante se esquece da regra vermelha

claudicante: foi assim que mamãe me criou

entretanto elas dementes mulheres amealham

os homens para o destino e no meio-fio

atávicas dão sequência ao marrar moroso

de mais um frasco orgânico e quebradiço, zumbindo:

é da mulher o obrar permanências

respirando dentro da vedação

o intento do chumbo subjaz à aventura

quietas soterradas na greta semeada

como um câncer da Casa o segredo

– é por nós que continuaremos 

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a saga dos poemas insatisfeitos II

para Ana C.

contrario

a noite, a outra de mim

     fiel como aquela

aos erros, estratagemas

tarde acanhada

e mês acuado

dançam sobre as ravinas

leito d’água e cicatriz

as cicutas remendam sóbrias

quando enfim o fio dos dilemas

luto d’água e cicatriz

anciã atormentada

30 anos

menina

crua morrendo gatos

esta outra, implícita

que se porta crente

de andaime & contrapesos

mulher de novembro

iodada à mãe

a dizer salmos

    

assimétrica saliência

pronta, sincera

o ponto mais fundo do próprio inferno

ardendo ditosíssimo diálogo

apocalipse alegre de um futuro empedernido

cartinha de amor (ritornelo)

igual à confidência: artimanha

eu te chamo para comer

convite pessoano

dentro da pele um amontoado de carne? esta coisa animal?
e o pensamento, imagem abstrata filtrada do sangue? sangue sem sangue de um outro desejo?
entre o que ajo e calo,  é real o pensamento? são sensações o pensamento?
como cheiro, escuto, pego, extravio do corpo, suo, olho, assim também o pensamento?
é o pensamento que move um corpo?
ou é o corpo que move um pensamento?
essas questões, essas dúvidas, que atalhos abrem?
e a escrita, coagula o quê? mais que a mão que escreve o real do agora escrevendo?
e tudo tornado imagem o que devolve? uma voz que atravessada já não é mais voz, é já silêncio?
se posso dizer 'eu' e você também pode dizer 'eu', 'eu' é o quê? 'eu' é de quem?

aqui, no limiar, do corpo por dentro pulsando orgânico, de uma fábrica louca
de encadeadas imagens projetadas para o mundo, um somatório vesgo de real-virtualidade?

as coisas se desdobram, se multiplicam, e o nexo de tudo é a andança liberta das coerências
fora das coerções que um sistema pode apelidar de razão, 'sentido', prumo -

o jardim é de um imenso comércio, e a origem das trocas extravasa a compreensão da matéria,
uma coisa passa de mão em mão e em cada mão é já coisa diferente que segue diferente
para outra mão; a síntese é improvável ou pertence a outro domínio, talvez o chamemos de 'mistério',
talvez 'vida', talvez 'deus', coisas improváveis que, só palavras, trocam de mão em mão, mudando de significado e forma, mudando mudando

chego a estar nalgum lugar da vida, em qualquer hora? chego a ser mais que viagem?
quando tudo é passagem, projeção, memória, e um corpo muito imagem
abstrato até demais, preenchido de pensamento, invisível por dentro, só feito de pele
forma, mudança, aparência, sonhos muito rápidos ou obsessões lentíssimas, o que é que
me identifica? a ideia que tenho de mim? a ideia que tens de mim? as ideias multigerminadas?

que rosto dar a ideia desta manhã?
que tom de voz dar àquele que me diz bom dia todos os dias
embora eu nunca lhe saiba o nome ou o rosto

e esta palavra: plasma ou denuncia? cria ou engana? ou é só palavra-casa
de um ignoto pensar alheio a tudo? palavra-nada?

quando é que alguma coisa, no pensamento, pisa a terra
e sabe a ser mais que evasão, voo, quimera,
mais que espontâneo riso descompromissado e liso
escorregando por tudo aquilo mesmo que se havia dito terra?

abrir uma dúvida é alimentar abismos
único modo de ser asa
quando o mundo nos encaminha
a sermos crias de um juízo

e pensar é sim um modo de sentir
e não é fingir desconhecer-se
pois que nada pára onde respira
nada define o que é ser nada

                                                                    nesta 3af, dia 18/06, 19h45, no encontro de ASTROLOGIA E LITERATURA na MUNDO MUNDANO leremos o conto de F Pessoa, "A hora do Diabo" e o abriremos com palavras do signo de GEMEOS.                                                                 

mais informações e inscrições: contato@mundomundano.com.br

pessoana | imagens e documentários e etc

ODE MARÍTIMA _ lido por João Grosso




de álvaro de campos _ lisboa revisitada



TABACARIA

girava e descia (e chorava) sobre um fio que era Japão vermelho

 eu estava no meio do caminho

lendo o ciclo do amante substituível

quando já descia no Japão

num avião de listras vermelhas

como o sangue na calcinha do

sono na noite passada

o avião descia girando

muito lento sem nenhum

medo mas descia girando

onde abaixo era Japão

e ouvia-se crianças nalgum

intervalo de festas juninas

descia como uma hélice

um ralo quando então num

corredor com quem eu

desconhecia, alguém com

livro nas mãos me vinha

e lia um poema da Caru

Caru abraçava Renan Caru chorava

enquanto ouvia seu próprio poema

lido era engraçado Caru chorar demais

assim tanto por um poema que

parecia chorar (de leve) por Camões

ou alguma utopia de esquina paulista

coisa que talvez taquicardia conduzida

pelas páginas do Ricardo nem estoico

nem só erótico que eu pensava

deve ser canceriano ou de balança

Caru chorava muito era engraçado

e não era, nada engraçado

ao que alguém a Renan dizia

consola tua Caru quando começávamos

pela segunda vez a ler em voz alta

o tal poema comovente

eu ali mesmo começava a anotar

num caderninho com javalis e maçãs

desenhados na capa, (escrevia

pois ficava sem saber o que dizer

que fosse certo de interpelação

à Caru que chorava desconsolada)

(escrevia para fugir do gesto) (como você

dobra o passo e entra numa loja

desnecessaria porque antevê

alguém difícil com quem cruzar

o dia) (ou então a hora difícil dos velórios)

(e não é uma fuga covarde se você

quer saber) (é uma fuga tímida

comovente até demais uma fuga

como uma caneta enfiada na garganta

após um acidente que te sufocasse

até a morte não fosse a escrita

objetiva antes de sida, ainda caneta

disponível como faca a te trazer

descompostura espontânea abraço tenebroso

sem medo que errasse no dizer

como esta faca rasgar então ao oxigênio

eu escrevia) “é a segunda vez

que vejo Caru chorar ao ouvir

um poema seu” mas quando na mão

pôs-se “seu” era de outro o poema

por que chorava e Renan abraçando-lhe

entendia perfeitamente como cuidar

desse choro ainda que

psicanaliticamente vão dizer seja em

mim que algo chora  

sempre que um avião vem descendo

em câmera obscenamente lenta

e o poema em que se chora chora

muito mais que uma metáfora

uma parte exata e sem saída

desse cochilo com morgana ao colo

colégio público na quina

domeneck no exatamente antes

e dia dos namorados

programado para uma noite

que veio infelizmente

com um pouco de gripe

coisas que fazem bem descobrir quando há eclipse,

a casa e seus cantores | casa do sol | matéria na revista SARAIVA

Casa onde viveu Hilda Hilst vira refúgio para escritores em busca de inspiração

02. 05. 2013

Literatura

Visitantes passam temporada na casa onde a cultuada escritora morou, no interior de São Paulo

Por Carolina Cunha

 

No começo só havia capim e uma figueira. E foi ao lado dessa poderosa árvore que, em 1965, a escritora Hilda Hilst construiu sua residência, em um lugar afastado no interior de São Paulo. Batizada de Casa do Sol, a chácara próxima de Campinas foi moradia da autora durante quase 40 anos e o local onde produziu a maior parte da sua obra.

 

A casa logo se tornou um ponto de encontro de amigos de Hilda, muitos deles escritores que por ali viveram alguns dias e também escreveram, como Caio Fernando Abreu, Lygia Fagundes Telles, o poeta Bruno Tolentino e o espanhol José Mora Fuentes.

 

Depois que Hilda morreu, em 2004, a chácara foi tombada e tornou-se a sede do Instituto Hilda Hilst (IHH), criado para preservar sua memória. A decoração do local traz móveis e objetos originais, como fotos, quadros e esculturas. Um dos xodós dos visitantes é a biblioteca, com obras que fizeram parte do acervo da escritora.

 

Desde 2012, a organização recebe hóspedes para residências artísticas. Em busca de tranquilidade e inspiração, pessoas de todo o país pagam para morar em algum dos quartos a fim de realizar umprojeto artístico. A estadia pode variar de uma semana a um mês.

 

“Fizemos uma retomada do que Hilda já fazia quando morava na Casa do Sol: receber amigos e artistas. Só que dessa vez resolvemos institucionalizar as residências, como dizia Hilda, fazendo com que o ‘espírito da coisa’ continuasse”, diz o artista plástico Jurandy Valença, diretor de projetos do IHH.

 

Hilda Hilst, em seu escritório na Casa do Sol

Mais de 30 pessoas já passaram pela experiência. O perfil é diverso, formado por escritores, fotógrafos, artistas visuais, pesquisadores e atores. Jurandy reconhece que a vocação da casa é ser um espaço de criação, e os únicos critérios para a pessoa ser aceita são “conhecer a obra de Hilda e gostar de cachorros”. A escritora era apaixonada por cães e, hoje, onze vira-latas circulam pelos cômodos e área externa. Um deles, Nenê, é do tempo em que a escritora estava viva.

 

O primeiro a se hospedar foi um rapaz que queria escrever poesias; depois, a escritora paulista Roberta Ferraz, que seria a segunda residente do projeto. Desde 2010 ela tentava tirar do papel um texto inspirado na dona da casa, de quem é fã. A residência foi o pontapé que faltava. “Hilda é, para mim, de longe, a força mais intensa na literatura”, diz.

 

Roberta passou 15 dias na casa e conta que teve dificuldades para “soltar a mão”. Estar dentro da residência da escritora a deixou numa espécie de paralisia. “No primeiro dia, quase não consegui me mexer, quem dirá escrever ou mesmo falar. Fiquei pasmada, ali, rodopiando, olhando as dimensões daquele lugar que eu já tinha desenhado mil vezes na cabeça”.

 

Para tentar destravar, ela começou a escrever sobre suas sensações em um blog. Depois, encontrou refúgio dentro da biblioteca que fora de Hilda. Passava os dias lendo, fazendo anotações e rascunhando palavras. Quando voltou a São Paulo, Roberta conseguiu escrever 30 paginas do livro, que tem o nome provisório de “Agonia Febre-Fulgor”.

 

A paulista acredita que cada detalhe da casa impele a reflexão e a criação. “A casa extravasa a biografia de Hilda para que a escrita possa acontecer. É um monastério da escrita. É um espaço ritualizado, que foi pensado para ser assim e foi vivido dessa maneira, com tudo que a entrega à escrita pede: comunhão, liberdade, silêncio, fragilidade, magia, ritual, trabalho, tempo, dedicação”, conta.

 

Antes de fazer a sua residência, a escritora Mariela Mei, que vive em Campinas, também passou por um bloqueio criativo. Precisava de silêncio para escrever um livro de contos e, em 2012, ficou uma semana na Casa do Sol. Em abril deste ano, retornou para mais cinco dias. “Consegui escrever, e muito. O período que passei na casa foi essencial para que eu conseguisse centrar as ideias”, conta ela.

 

O dramaturgo mineiro Juarez Dias está preparando um livro sobre a Casa do Sol, que se chamará "A Casa da Senhora H”. E para buscar informações, em janeiro deste ano ele viajou de Belo Horizonte para Campinas e encarou uma residência de 15 dias.

 

Juarez ficou hospedado numa antiga dispensa que foi transformada em quarto. “Pude inventariar tudo, acessar todo o acervo de livros, experimentar o cotidiano da casa, conviver com seus moradores e ouvir deles histórias que ali se passaram. Minha intenção era ouvir o que a Casa teria a me dizer”, diz ele, que já planeja voltar ao local em julho deste ano para uma nova estadia. Desta vez, quer descobrir o que os objetos ainda não lhe contaram.

 

“A Casa é um templo, um lugar que exige que você o descubra em cada detalhe. Muitas coisas aconteceram ali, mas, principalmente, a vida de uma escritora que decidiu se dedicar à literatura e construiu esse lugar para isso. Há um misto de sagrado e profano, de uma vida em comunidade quase utópica, o encontro dos seres humanos com a natureza e os animais. Cada objeto ali tem um significado e quer nos dizer algo, resta-nos ouvi-los”.

 

Juarez Dias, consulta biblioteca

Jurandy Valença, artista plástico e diretor do IHH