"Dos jogos de esconder", no Diário do Nordeste

Dos jogos de esconder
Publicado em 19 de abril de 2011
JORNAL O DIÁRIO DO NORDESTE

Questionando a definição da persona do autor, Roberta Ferraz, Renata Huber e Érica Zíngano lançam “fio, fenda, falésia”, uma consistente experiência poética

Em 1968, o semiólogo e crítico literário francês Roland Barthes (1915 – 1980) abalou os territórios da literatura com um ensaio que já revelava o teor bombástico no título – “A morte do autor”. Em linhas gerais (o que é sempre um grande risco quando se trata das ideias de Barthes), o que ele pretendia era questionar a condição de onipotência concedida ao autor de um texto. Para Barthes, o leitor tinha um papel fundamental na construção deste texto.

O caso é que, talvez, o autor não tenha morrido. Contudo, ao que parece, ele tampouco pode ser identificado. “fio, fenda, falésia” é um complemento, uma ilustração e uma possível interlocução com esta questão. Escrito por um trio de poetisas, Érica Zíngano, Renata Huber e Roberta Ferraz, o livro tem como sua questão mais evidente os limites da autoria. Herdeiras dos métodos anárquicos da composição surrealista, as três não se debatem diante do, aparentemente, assustador cenário em que o autor é um cadáver. Elas o adotam como plano poético.

O trio foi impulsionado por uma herança da poesia de Fernando Pessoa, criador de múltiplas autorias, graças a seus heterônimos. A assinatura dos poemas é tripla. Não há, pois, como identificar quem assina esta ou aquela criação, procedimento radical, sobretudo se tratando de poesia e, em alguns casos, de versos marcadamente íntimos. O trabalho é dotado de força. Sua forma irregular faz o leitor passear por estilos, gêneros e heranças poéticas distintas. A leitura precisa ser pausada, para que se fique atento a ecos que ligam alguns poemas. E esta forma de ler vale como estratégia, para apreciar a espiral poética, em palavras que ganham impulso.

POEMAS

fio, fenda, falésia
Érica Zíngano, Renata Huber e Roberta Ferraz
Secretaria da Cultura/SP, 2010, 112 Páginas, R$ 25

Lançamento às 18h30, no Centro Cultural Banco do Nordeste (Rua Floriano Peixoto, 941 – Centro). Na ocasião, acontece a palestra "Golpes de f – em torno do livro 'fio, fenda, falésia'", com Érica Zíngano e Roberta Ferraz. Contatos: (85) 3464.3108 e cultura@bnb.gov.br

Dellano Rios
Editor

morgana e diana, conversa silenciosa, manhã

aberto o movediço

aberto um espaço seccionado e em contaminação

tudo para que o livro do contágio

comece a tatear e lamber o inseparável

das coisas entre coisas

do vivo entre vivos

o livro do contágio é projeto antigo, talvez o meu primeiro projeto de escrita, que teve um primeiro traço numa apostila encadernada nos idos de 1998. ficou no baú. marinou. e volta agora à plena realidade que fez com que ele a si mesmo me chamasse. pressinto que será um daqueles projetos sem fim. não consigo pensar neste recheio, que é o contágio, margeado por uma capa e uma quarta-capa. Não há quarta-parede. O drama é esvoaçante, o drama é dissolvido, é dionisíaco, como tudo que eu, ao redor da vida, chamo de vivo. quem quiser contribuir, fica o convite. à semovência. aos semoventes. amantes-sementes, arbustos de um tecido vegetal e animal que é o que se descobre entre as narinas, no vácuo sanguíneo do batimento das sensações.

aqui: http://www.ossemoventes.blogspot.com/

Golpes de f - em torno do livro 'fio, fenda, falésia' (conversa e lançamento)

caros, no dia 19/04, terça-feira, estarei com Érica Zíngano, na terra natal da garota, Fortaleza, conversando e lançando o nosso querido fio, fenda, falésia. quem vem? te espero.

uma cisterna com papoulas para Elizabeth

e aqui, meu predileto, antropofagias, tabus, delírios desejantes...

e aqui, meu segundo predileto, arquetípico astrológico, ela lua ele plutão, eixo touro-escorpião...

e aqui, outro imenso predileto, quem terá medo dela?...

a uma das maiores atrizes possíveis, meu despenhadeiro de flores a todos os seus gestos

antropofagia

para Renata Huber, após

a visita crua dos fantasmas

vou até a nascente arrancar do fundo

uma flor d’água

os rizomas comestíveis se esfarelam

toco a massa de segredos onde vive

inescrutável

a demora da vida

arrancada soergo até tua face

e quando ela se derrama e morre

nas raízes

dos cabelos, não demoro

novamente ir à água

novamente trazer-te isto que dura

tão pouco

meu coração não sabe

sabe apenas uma aflição real

o que vê não tem nome

o que faz não tem razão

vive de voltar ao recinto

escandalosamente claro

por amor

pode não ser rito

ou mesmo febre

o que apenas sabe

é que espera

de tua boca

aquela palavra

sem retoques

sem medo

sem mágoa

engolida a flor d’água

refeita a nascente dentro

de tua calma

100 anos antes da CONSTRUÇÃO de Chico Buarque, o DESASTRE de Cesário Verde

DESASTRE

Ele ia numa maca, em ânsias, contrafeito,
Soltando fundos ais e trêmulos queixumes;
Caíra dum andaime e dera com o peito,
Pesada e secamente, em cima duns tapumes.

A brisa que balouça as árvores das praças,
Como uma mãe erguia ao leito os cortinados,
E dentro eu divisei o ungido das desgraças,
Trazendo em sangue negro os membros ensopados.

Um preto, que sustinha o peso dum varal,
Chorava ao murmurar-lhe: "Homem não desfaleça!"
E um lenço esfarrapado em volta da cabeça,
Talvez lhe aumentasse a febre cerebral.

Flanavam pelo Aterro os dândis e as cocottes
Corriam char-à-bancs cheios de passageiros
E ouviam-se canções e estalos de chicotes,
Junto à maré, no Tejo, e as pragas dos cocheiros.

Viam-se os quarteirões da Baixa: um bom poeta,
A rir e a conversar numa cervejaria,
Gritava para alguns: "Que cena tão faceta!
Reparem! Que episódio!" Ele já não gemia.

Findara honradamente. As lutas, afinal,
Deixavam repousar essa criança escrava,
E a gente da província, atônita, exclamava:
"Que providências! Deus! Lá vai para o hospital!"

Por onde o morto passa há grupos, murmurinhos;
Mornas essências vêm duma perfumaria,
E cheira a peixe frito um armazém de vinhos,
Numa travessa escura em que não entra o dia!

Um fidalgote brada e duas prostitutas
"Que espantos! Um rapaz servente de pedreiro!"
Bisonhos, devagar, passeiam uns recrutas
E conta-se o que foi na loja dum barbeiro.

Era enjeitado, o pobre. E, para não morrer,
De bagas de suor tinha uma vida cheia;
Levava a um quarto andar cochos de cal e areia,
Não conhecera os pais, nem aprendera a ler.

Depois da sesta, um pouco estonteado e fraco
Sentira a exalação da tarde abafadiça;
Quebravam-lhe o corpinho o fumo do tabaco
E o fato remendado e sujo da calica.

Gastara o seu salário - oito vinténs ou menos -,
Ao longe o mar, que abismo! e o sol, que labareda!
"Os vultos, lá em baixo, oh! como são pequenos!"
E estremeceu, rolou nas atrações da queda.

O mísero a doença, as privações cruéis
Soubera repelir - ataques desumanos!
Chamavam-lhe garoto! E apenas com seis anos
Andara a apregoar diários de dez-réis.

Anoitecia então. O féretro sinistro
Cruzou com um coupé seguido dum correio,
E um democrata disse: "Aonde irás, ministro!
Comprar um eleitor? Adormecer num seio"?

E eu tive uma suspeita. Aquele cavalheiro,
- Conservador, que esmaga o povo com impostos -,
Mandava arremessar - que gozo! estar solteiro! -
Os filhos naturais à roda dos expostos...

Mas não, não pode ser... Deite-se um grande véu...
De resto, a dignidade e a corrupção... que sonhos!
Todos os figurões cortejam-no risonhos
E um padre que ali vai tirou-lhe o solidéu.

E o desgraçado? Ah! Ah! Foi para a vala imensa,
Na tumba, e sem o adeus dos rudes camaradas:
Isto porque o patrão negou-lhes a licença,
O inverno estava à porta e as obras atrasadas.

E antes, ao soletrar a narração do fato,
Vinda numa local hipócrita e ligeira,
Berrara ao empreiteiro, um tanto estupefato:
"Morreu!? Pois não caísse! Alguma bebedeira!"

30 de outubro de 1875.

100 anos antes da ‘Construção’ de Chico Buarque, já a mesma banalidade trágica, já a mesma miséria nos divertimentos da morte alheia, já o mesmo descaso insolente nas trocas entediadas da cidade... e o barulho e os efeitos visuais urgindo para que tudo siga em seu movimento sem luto e sem afeto, nas encenações políticas do cotidiano... (...e um suspiro assaz, o poema, já descrente disso tudo, mas fazendo-se ainda durar, insistente, na contramão, a atrapalhar o trânsito)______________ mais um belo poema de Cesário Verde!