silêncio, ouve dizer dos mortos, respira, louca como uma mãe e a salsugem: HERBERTO HELDER, talvez sim enlouqueças

o próprio Herberto lê-se 
orvalhado, amor total, flecha na fantasia

 

a manhã começa a bater no poema 
o rodopio das rosáceas, sangue

súmula,
como se morresse
é sempre outra coisa
uma só coisa coberta de mãos

gosto do deserto

as belas ferramentas dos homens

o labirinto doloroso, a alegria