convite pessoano

dentro da pele um amontoado de carne? esta coisa animal?
e o pensamento, imagem abstrata filtrada do sangue? sangue sem sangue de um outro desejo?
entre o que ajo e calo,  é real o pensamento? são sensações o pensamento?
como cheiro, escuto, pego, extravio do corpo, suo, olho, assim também o pensamento?
é o pensamento que move um corpo?
ou é o corpo que move um pensamento?
essas questões, essas dúvidas, que atalhos abrem?
e a escrita, coagula o quê? mais que a mão que escreve o real do agora escrevendo?
e tudo tornado imagem o que devolve? uma voz que atravessada já não é mais voz, é já silêncio?
se posso dizer 'eu' e você também pode dizer 'eu', 'eu' é o quê? 'eu' é de quem?

aqui, no limiar, do corpo por dentro pulsando orgânico, de uma fábrica louca
de encadeadas imagens projetadas para o mundo, um somatório vesgo de real-virtualidade?

as coisas se desdobram, se multiplicam, e o nexo de tudo é a andança liberta das coerências
fora das coerções que um sistema pode apelidar de razão, 'sentido', prumo -

o jardim é de um imenso comércio, e a origem das trocas extravasa a compreensão da matéria,
uma coisa passa de mão em mão e em cada mão é já coisa diferente que segue diferente
para outra mão; a síntese é improvável ou pertence a outro domínio, talvez o chamemos de 'mistério',
talvez 'vida', talvez 'deus', coisas improváveis que, só palavras, trocam de mão em mão, mudando de significado e forma, mudando mudando

chego a estar nalgum lugar da vida, em qualquer hora? chego a ser mais que viagem?
quando tudo é passagem, projeção, memória, e um corpo muito imagem
abstrato até demais, preenchido de pensamento, invisível por dentro, só feito de pele
forma, mudança, aparência, sonhos muito rápidos ou obsessões lentíssimas, o que é que
me identifica? a ideia que tenho de mim? a ideia que tens de mim? as ideias multigerminadas?

que rosto dar a ideia desta manhã?
que tom de voz dar àquele que me diz bom dia todos os dias
embora eu nunca lhe saiba o nome ou o rosto

e esta palavra: plasma ou denuncia? cria ou engana? ou é só palavra-casa
de um ignoto pensar alheio a tudo? palavra-nada?

quando é que alguma coisa, no pensamento, pisa a terra
e sabe a ser mais que evasão, voo, quimera,
mais que espontâneo riso descompromissado e liso
escorregando por tudo aquilo mesmo que se havia dito terra?

abrir uma dúvida é alimentar abismos
único modo de ser asa
quando o mundo nos encaminha
a sermos crias de um juízo

e pensar é sim um modo de sentir
e não é fingir desconhecer-se
pois que nada pára onde respira
nada define o que é ser nada

                                                                    nesta 3af, dia 18/06, 19h45, no encontro de ASTROLOGIA E LITERATURA na MUNDO MUNDANO leremos o conto de F Pessoa, "A hora do Diabo" e o abriremos com palavras do signo de GEMEOS.                                                                 

mais informações e inscrições: contato@mundomundano.com.br

pessoana | imagens e documentários e etc

ODE MARÍTIMA _ lido por João Grosso




de álvaro de campos _ lisboa revisitada



TABACARIA

girava e descia (e chorava) sobre um fio que era Japão vermelho

 eu estava no meio do caminho

lendo o ciclo do amante substituível

quando já descia no Japão

num avião de listras vermelhas

como o sangue na calcinha do

sono na noite passada

o avião descia girando

muito lento sem nenhum

medo mas descia girando

onde abaixo era Japão

e ouvia-se crianças nalgum

intervalo de festas juninas

descia como uma hélice

um ralo quando então num

corredor com quem eu

desconhecia, alguém com

livro nas mãos me vinha

e lia um poema da Caru

Caru abraçava Renan Caru chorava

enquanto ouvia seu próprio poema

lido era engraçado Caru chorar demais

assim tanto por um poema que

parecia chorar (de leve) por Camões

ou alguma utopia de esquina paulista

coisa que talvez taquicardia conduzida

pelas páginas do Ricardo nem estoico

nem só erótico que eu pensava

deve ser canceriano ou de balança

Caru chorava muito era engraçado

e não era, nada engraçado

ao que alguém a Renan dizia

consola tua Caru quando começávamos

pela segunda vez a ler em voz alta

o tal poema comovente

eu ali mesmo começava a anotar

num caderninho com javalis e maçãs

desenhados na capa, (escrevia

pois ficava sem saber o que dizer

que fosse certo de interpelação

à Caru que chorava desconsolada)

(escrevia para fugir do gesto) (como você

dobra o passo e entra numa loja

desnecessaria porque antevê

alguém difícil com quem cruzar

o dia) (ou então a hora difícil dos velórios)

(e não é uma fuga covarde se você

quer saber) (é uma fuga tímida

comovente até demais uma fuga

como uma caneta enfiada na garganta

após um acidente que te sufocasse

até a morte não fosse a escrita

objetiva antes de sida, ainda caneta

disponível como faca a te trazer

descompostura espontânea abraço tenebroso

sem medo que errasse no dizer

como esta faca rasgar então ao oxigênio

eu escrevia) “é a segunda vez

que vejo Caru chorar ao ouvir

um poema seu” mas quando na mão

pôs-se “seu” era de outro o poema

por que chorava e Renan abraçando-lhe

entendia perfeitamente como cuidar

desse choro ainda que

psicanaliticamente vão dizer seja em

mim que algo chora  

sempre que um avião vem descendo

em câmera obscenamente lenta

e o poema em que se chora chora

muito mais que uma metáfora

uma parte exata e sem saída

desse cochilo com morgana ao colo

colégio público na quina

domeneck no exatamente antes

e dia dos namorados

programado para uma noite

que veio infelizmente

com um pouco de gripe